C’était le printemps, mais ce printemps-là n’appartient pas au cycle des saisons : il est toujours aux aguets sur le seuil de l’espérance. Ils étaient en multitude, mais cette multitude n’est pas une génération : elle ne peut être gravée sur aucun mémorial.Ils sont encore en multitude. Et qu’importe si ce sont ou non les mêmes.
Que cherchent-ils ? Sous les déchets de l’ordre, les gisements d’utopie.